Bonsoir tout le monde !

Je viens à vous pour vous présenter quelques textes d'un ami qui s'interroge sur ce qu'il écrit. J'aimerais beaucoup que vous donniez vos impressions, si vous aimez, ce que vous en avez pensé, et éventuellement si vous voulez en lire plus ! Je lui transmettrai alors.

Je vous remercie !

L'étrange réveil de Walter Hope par Ahedar
Une charmante histoire d'un écrivain vivant à Lordaeron, au règne du Roi Térenas Menethil.

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L'étrange réveil de Walter Hope

"A mort !"

A mort disaient les jurés.

Mais savaient ils ce que c'était, la mort ? Savaient ils ce qu'est ce noir si profond qu'il semble s'engouffrer en vous comme une eau glaciale ? Songeaient ils aux jours, aux heures, au secondes que l'on compte, en attendant l'oubli ?

Il semblait préférable de mourir d'un coup, sans voir le noir venir, sans sentir la fuite monotone et sans hâte de la vie. Plutôt que de subir ce temps qui n'en finit pas de passer, jusqu'à ce que la corde rugueuse écorche la peau du cou. Cette insupportable attente qui était comme une sorcière insidieuse, tapis dans l'ombre de la geôle et qui répétait sans cesse, le verdict funeste.

A mort.

Le soleil se levait, le ciel était bleu, un oiseau au loin chantait, gaillard. C'était une belle journée qui se levait sur le donjon de Tirisfal. Et Walter ne pouvait l'admirer qu'à travers une meurtrière barrée d'acier sale, depuis sa cellule. Le jeune homme rêvait à ces vies qui l'ignoraient. Ces gens qui aujourd'hui se lèverait, heureux de voir si bel astre illuminer leur chambrée. Ces gens, Walter Hope ne les aimait pas. Il les trouvait niais, et au jour de sa pendaison, ce sentiment n'était que renforcé.
Tous aimait Terenas, le bon roi Menethil. Lui et sa grande citée de pierre morte, lui et son sourire bienveillant, lui et ses mots touchants. Le jeune homme passa une main sur son crâne, il était encore surpris de toucher la chair et non ses cheveux blond. On l'avait rasé, une humiliation parmi d'autres, car le bon Roi et ses apôtres n'aimaient pas la vérité. Les pierres de Lordaeron étaient muettes, et quiconque osait briser ce silence était mal vu.

Les gens d'ici n'aimaient pas le bruit, il n'aimaient pas les vagues. En fait, songeait Hope, ils n'aimaient pas réfléchir. Alors il était plus aisé de pendre un homme plutôt que de se fatiguer a penser. Se remettre en question était une tâche trop ardue pour les habitants de Lordaeron, leur Roi en tête. Leur Roi, en tête. Leur tête de Roi, qui pense pour eux, qui parle pour eux, qui agit, pour eux. Leur bon Roi Menethil qui, au lieu de porter l'habit cérémonial, devrait revêtir la fourrure et le bâton de berger. Pour ainsi guider son troupeau bêlant dans les trop verts pâturage où tout le monde est beau, tout le monde est gentil. Où tout le monde est faux.

Trente et sept lignes pour deux mètres de corde et un gros nœud.
Trente et sept lignes, a Lordaeron, valaient la mort d'un homme. La sentence était pour Walter, la preuve que son pamphlet avait frappé juste.

L'oiseau au loin cessa de chanter lorsque retentirent les cloches de Lordaeron. C'était la mélodie du retour. Le criminel fronça les sourcils. Peut être le fils prodigue rentrait il ? Ah, oui, le temps passe si vite dans sa lenteur. Le Retour d'Arthas était prévu. Ainsi le Bon Roi aurait il la compagnie de son gentil garçon pour la pendaison de celui qui, un jour de bruine, brisa le silence des pierres.

Lorsque le bourreau, la main serrée sur le levier de potence, demanda au condamné si il avait une ultime déclaration, celui rétorquât, cynique :

" Je n'ai rien a déclarer, si ce n'est mon génie."

Source et suite, par ici : http://eu.battle.net/wow/fr/forum/topic/5848175462

Bien cordaliement